Juro que queria saber escrever. Saber compilar todos esses códigos que circulam a minha cabeça. Descrever as minhas verdades. Saber como eu sei. As palavras me confundem demais, chego a ficar ébrio delas. Quero entender o porquê de minhas limitações, mas as letras não procuram a sua companhia.

Pareço ser apenas atos. Atos inatos e brutos. Sou instinto, impulsos convulsivos. Afinal, acidente não é o que eu sou?